Règle n°1 : Ne touche jamais la nourriture avec tes mains.

Le pauvre garçon regardait avec dégoût son pavé de viande, désormais ratatiné et émettant une odeur de pourri bien trop forte pour être ignorée. Il jeta un regard désolé vers sa mère et baissa la tête en ce mordant les lèvres, mortifié.
- « Je suis désolé maman… Bredouilla l’enfant, les larmes menaçantes, sur ses yeux rougeoyants.
- Ça ne fait rien mon chéri… Ne t’inquiète pas. Répondit avec un doux sourire et une gentillesse sans faille ni borne la jeune femme. »
Elle se tourna vers un serveur et, réunissant ses meilleurs atours se lança dans un scandale de mère affligé, de voir son enfant ainsi nourri de nourriture gâté. Excuse plate et panique en cuisine résonne dans la salle où certains curieux regardent avec étonnement, avant de détourner le regard, voyeurs trop délicats pour poursuivre leurs méfaits.

Lorsque finalement, le repas fut fini, avec pour pardon, une réduction sur leurs assiettes, ils finissent bien vite et partent rapidement. Si sa mère marche plus vite que d’habitude en direction de l’appartement où ils vivent, le petit garçon ne dit rien de plus. Il sait qu’ils vont partir à nouveau. Sans rien dire, sans un mot, sans une parole. Et si l’odeur de charogne lui reste dans les narines, il fait mine de ne pas être gêné par celle-ci.


Règle n°2 : Met des gants Ne touche pas les gens

Il ne se rappelait pas quand tout avait commencé. D’aussi loin qu’il se souvienne, il avait toujours cette curieuse faculté. Sa mère lui avait toujours dit qu’il était spécial et qu’il ne devait pas parler de sa différence avec les autres. Que c’était un secret. Alors il avait gardé se secret. Bien sûr, comme tout enfant, il était prompt aux stupidités de son âge et avait très vite comprit qu’il ne pouvait pas toucher les plantes, parce qu’elles mourraient. Faner entre ses doigts, autrefois si chatoyants et éclatants, désormais sombre et dégageant une odeur de décomposition et de terre détrempée. Le concept de "toucher avec les yeux", n’avait jamais pris un sens aussi terre-à-terre qu’avec elle lui, à ce moment-là. Bien entendu, il aimait toucher les plantes, les insectes, les animaux, les autres. Comment ne le peut-ont pas, à son âge ? Il avait vite découvert pourtant, que nul être sur cette Terre, ne pouvait échapper à la mort souveraine qu’il apportait. L’amertume en fut, elle, éternelle.

La chair se détache et noircit, se nécrose, les vaisseaux explosent et se dilatent, les muscles se détendent et coulent comme de l’huile, les os durcisses, s’écorche, deviennent poussière. C’est ainsi que pour la première fois de ça vie, le jeune Karl tua un oiseau tombé du nid. La répugnante scène le fit hurler de terreur et il pleurera toutes les larmes de son corps enfermé dans les toilettes. Il faudra attendre que les professeurs appellent finalement sa mère, pour le sortir de là. Quand il raconta l’événement, sa mère, cet ange dans cette étrange vie nomade qu’ils mènent, lui sourit gentiment, avec pitié, avec sympathie et lui dit alors :
- « Mon petit, quoi qu’il arrive, ne touche jamais les autres. Les autres te feront du mal, mais toi, tu leur feras bien plus de mal. Et tu ne veux pas que les gens deviennent comme cet oiseau, n’est-ce pas ? »

De haut de ses cinq ans, l’enfant secoua vigoureusement la tête. On ne touche pas les autres, promis. Si, été comme hiver, printemps comme automne, il porte des gants, personnes ne dit rien à ce sujet. Il y eut quatre mois sans incident. Jusqu’au jour, dans un coin de la cours, deux enfants s’amusèrent à lui voler ses gants et, furieux, il saisit la main de l’un d’eux. Il fera semblant de dormir pendant trois nuits, pleurant tous les soirs dans les bras de sa mère sur les routes, loin, très loin de cette ville. Il ne se souviendra pas même des visages de ses deux petits garçons, dont l’un d’eux, désormais, aura à jamais une cicatrice, symbole de la nécrose que son poignet avait subit, dont il est désormais incapable de se servir. Il fera semblant de ne pas se souvenir de l’odeur de moisi, de thym et de charogne.
Chaque nuit, il en vomit.


Règle n°3 : Personne ne doit savoir Personne ne doit les trouver

C'est d'une évidence telle, que cela ne mériterait pas même d'être mentionné. Pourtant, l'enfant qu'il fut, dut ce le répéter suffisamment pour se le rappeler, après chaque raté, chaque incident, chaque changement de ville, village. Sa mère lui disait toujours que des gens leur voulaient du mal, et que c'était pour ça qu'il fallait partir. Personne ne devait savoir. Personne ne devait les trouver. C'est parce qu'il était spécial, sa mère lui disait. Et, quand parfois aucun des deux ne dormaient dans des nuits de sommeil agité, elle lui racontait des histoires sur son Père, cet homme qu'il n'a jamais connu, qui était si gentil, si bon, si tendre, trop pour le monde dans lequel il vivait. Oui, car cet homme, avait aimé et embrasser la magie, lui qui était un soldat, un chasseur de Sorciers. Un ennemi. Mais l'amour, ce jour-là, avait frappé.

Elle lui raconta, les prairies vertes et le ciel sans nuage. Les baisers sous une lune pleine et la fuite incessante qu'ils avaient initiés, fuyant l'Armée et les Sorciers, l'un comme l'autre, banni de la société dans laquelle ils étaient censés vivre. Elle raconta à son fils, regard dans le vide, des histoires ancestrales et des légendes, des héros bravant la source du mal et remportant la victoire. Elle lui chante des chansons pour bercer son cœur, chaque jour meurtri, fuyant le contact, comme ils fuient le monde. Et quand, il essaye de ramasser des fleurs pour sa mère, pour la remercier, dans l'espoir de voir que son pouvoir n'est plus là, et que la fleur fane et s'étiole, il fait mine de bouder et sourit aussitôt. Il fait comme s'il ne sentait pas la douleur dans son esprit grandir.


Règle n°4 : Ne fait de mal à personne Il l'avait mérité C̸̻̭̑͜r̷͉̊͗è̷͍̱͑͑͘v̶̛͔͌e̴̺̚ ̷͕͗̀ṣ̷́̑͝a̷̳͐l̶̗͑̆͠è̵̙̲͖͒̎ ̷̼͔̬̏̋̊c̶͙͚̩̈́̚h̸̹̓î̷̬̙̅e̷̹͌̊͒n̶͍̋ ̸̫̒̄!̷͇̰̑͐̿

Karl n'allait plus à l'école depuis longtemps, mais il savait que les livres étaient une source tout aussi fiable pour se renseigner, s'éduquer et vivre une vie normale sans être analphabète et illettré. Il avait pris son éducation en main très tôt et se faisait un point d'honneur à être intelligent et rusé pour sa mère, qui faisait toujours de son mieux pour travailler et gagner de l'argent. Les bleus sur son corps, ne passaient pas inaperçu. Pas plus que les traits tirés de douleur et son air effrayé, quand un homme la frôlait. Bien sûr, à douze ans, il avait eut du mal à comprendre pourquoi sa mère était ainsi. Il le comprendrait bien vite.

Il était simplement parti au parc, sa mère l'avait encouragé. Il avait un téléphone, s'il y avait un problème, il pourrait l'avertir. Seulement voilà, il l'avait oublié à la maison, alors il était rentré plus tôt à l'appartement qu'ils louaient. Il avait entendu des bruits dans la chambre de sa mère, habituellement vide. Alors il c'était approché à pas de loup, calmement. Lentement. Il avait tendu l'oreille, des cris étouffés, des souffles erratiques. Il avait ouvert la porte d'un bond et c'était jeter dans la pièce. Pour voir cet homme presque nu et sa mère, larmes aux joues, yeux écarquiller et cette main masculine, sur sa bouche, pour la faire taire. Tout deux, sur le lit, dans une position étrange.

Et, soudainement, tout fit sens, dans la petite tête innocente de l'enfant qu'il était. L'homme hurlait des horreurs à la prostituée à sa mère juste en dessous, il était si engoncé dans sa colère, qu'il vit à peine la main du jeune garçon se poser sur sa nuque. Il tourna la tête, mais que pouvait-il faire ? La chair ce flétrie et ce putréfie, elle s'étiole, fond, le sang coule brièvement, l'odeur de pourriture et de cadavre arrive, la tête penche en avant, le corps s'allongement lourdement sur le matelas que sa mère à brutalement quitter, couette sur son corps dévêtue, regarde avec autant d’effroi que de pitié la tête décapité et nécrosé quitter le reste de son corps pour rouler sur le parquet.

Il fera semblant de sourire et dira à sa mère qu'il est temps de partir. Il fera semblant d'oublier cet incident, brûler dans sa mémoire. Il fera comme s'il ne rêvait pas de cet homme qui avait baiser coucher avec sa mère parce que c'était son job. Il se souviendra de l'odeur fétide et putride de la mort. Il ne l'a pas oublié. Il ne veut pas l'oublier. Il déteste eut pitié de sa mère pour avoir vendu son corps pour des billets.


Règle n°5 : Ne les laisse jamais te trouver tuer

Tout avait commencé de manière classique, pourtant, au milieu de cette vie de fugitif et de douleur, parfois bordée de petites joies, ILS les avaient retrouvés. Karl ne connaissait pas grand-chose de ses hommes et femmes qui les chassent, les cherchent comme des molosses poursuivant inlassablement leurs proies. Il savait cependant, que s'ils étaient trouvés, ils n'auraient plus aucune chance de fuir. La fuite était, malgré tous ses mauvais côtés la chose la plus proche de la liberté qu'il est connu. Et il savait très bien qu'il ne pourrait survivre sans. Ils avaient étaient avertis aux sauts du lit, partit si vite qu'ils n'avaient pas même eut le temps de s'habiller complètement. Leurs ennemis, à seulement quelques minutes derrière eux.

Ils avaient couru, lui sans chaussure, elle sans pantalon, à travers les rues du village, aux cailloux pointues, puis les fossés aux ronces acérées, dans une rivière gelée soulevant limon et boue qui collent à la peau. Puis dans un champ, collant la terre en morceaux sur leurs vêtements et leurs chairs meurtries. Le petit sous-bois, aux feuilles mortes et tapis silencieux puis dans le cœur de la forêt, avec, dans le lointain de la ville, des chiens qui hurlent à la mort. Reniflant leurs traces, leurs effluves. Il fallait mettre le plus de distance possible entre eux et leurs ennemis. Il fallait courir, jusqu'à épuisement. C'était une question de vie ou de mort.

Plus tard, Karl fera mine qu'il n'était terrorisé la nuit, dès qu'il entendait un chien, des voix ou des bruits sourds. Il fera mine de ne pas entendre son cœur battre la chamade à chaque pas de l'autre côté de sa porte.


Règle n°6 : Leoska est l'Espoir

Elle lui a dit la vérité, assit devant une cheminée, aux côtés d'un homme étrange. Un refuge, soi-disant pour les gens comme eux. Le même homme qui les avait sauvés. Ils avaient couru, jour et nuit, volés et par deux fois, cambriolées. Non, Karl n'était pas très fier de cette situation, mais qu'y pouvait-il ? Ils s'étaient pour la première fois depuis longtemps, disputé tous les deux. Il en avait tellement sur le cœur, il n'avait pas pu s'en empêcher, une fois le danger passer. Alors, après un repas - le meilleur qu'il est jamais eut - elle finit par se résilier et raconter. Cet homme, cet inconnu, dont il ne connaissait pas même le nom, était celui qui les avaient aidés, pour chaque fuite, chaque débandage, chaque danger. Le but de sa mère, c'était de passer la frontière et à seulement dix kilomètres de celle-ci, l'Armée les avaient retrouvés. C'était pour ça, qu'ils avaient fui. Parce qu'elle savait qu'ils étaient bientôt arrivés à destination, arrivés dans les bras de leur sauveur.

Pourquoi toutes ses haltes ? Ce semblant de vie normale ? L'espoir, lui avait-elle dit, l'espoir qu'il puisse avoir des semblants de joies, des moments de gaîté dans cet univers de folie et de sang. Et puis son pouvoir, cette malédiction qui lui colle à la peau... Il ne lui avait jamais trouvé d'effet secondaire, mais à quoi bon, ce fardeau qu'était le sien, condamné à ne plus jamais touché d'être vivant, n'était-il pas déjà suffisant ? Et puis, finalement, sa mère lui avait expliquer sa solution, la fin de la chasse, l'échec et mat de l'Armée, comment leurs proies aller leur échapper. Leoska. Un nom, si simple, qu'il laisse indifférent, si l'on n'est pas aux faits de leur monde. Karl d'ailleurs, n'en avait jamais entendu mot. Pourtant, il sonnait déjà à ses oreilles et son corps, comme la fin d'une ère dans sa vie. La fin de la fuite, la chasse et la peur. Une vie normale enfin, une vie tranquille. Le soulagement qu'il ressentit après avoir parlé des heures durant avec celle qui l'avait toujours accompagné depuis leurs périples, lui donna le vertige et le premier sommeil sans rêve ni cauchemar dont il pouvait se souvenir.

Règle n°7 : Nous devons survivre Je dois vivre Je veux mourir