Objectivement, ce n'est pas l'endroit le plus approprié pour se tatouer l'avant-bras. Déjà, parce que tu es à la bibliothèque de l'Académie et pas chez un tatoueur ou dans ta salle de bain. L'espace n'est donc pas vraiment désinfecté. Pas du tout. Adieu zone stérile. Whatever. Tu viens d'arriver et tu cherches à marquer le coup. Apporter la pierre à l'édifice de... la quantité d’œuvres qui sont déjà marquées sur ton corps. Pour marquer le coup et pas pour te changer les idées parce que ton arrivée ici t'a perturbé. Heureusement, tu as toujours du gel désinfectant sur toi, depuis que tu es parti à la recherche de Leoska. C'est donc tout naturellement que tu as étalé une bonne dose de produit sur ta peau, que tu as stérilisé ton aiguille au briquet et que tu as mis à contribution un nouveau pot d'encre de Chine. Normal. C'est donc le premier roman de Victor Hugo qui t'est tombé dans les mains à ton arrivée en France qui a fait office de modèle. Tu te souvenais d'une citation marquante, que tu as bien galéré à retrouver mais qui, une fois gravée dans ta peau, sera du plus bel effet.

Le livre ouvert, maintenu par d'autres livres, le bras posé à même la table (elle-même désinfectée abondamment), l'encre et l'aiguille à disposition, tu as commencé l'ouvrage.

« C'est de l'enfer des pauvres qu'est fait le paradis des riches. »

@Mordred

Tu aurais pu croire à une intervention amicale. Sourire aimable, demande polie, totalement légitime qui plus est : tu n'as pas officiellement emprunté le livre, tu l'as juste sorti des rayonnages le temps de réaliser ton projet. Mais la suite des événements ruine un peu la bonne impression qu'il te fait d'abord. Tu fais la moue. Tu n'as pas vraiment le choix. Tu soupires et hausses les épaules. Tu n'es pas un complet imbécile, tu connais les risques de l'activité. Tu n'as pas renversé une bouteille d'encre depuis des années. Tu sais ce que tu fais, vraiment, ce que ce sympathique jeune homme ne peut pas savoir, puisqu'il ne te connaît pas.

- Ton inquiétude pour le livre est charmante, mais ne t'en fais pas, il ne court aucun risque. Comme tu peux le constater, je n'en suis qu'à la moitié... enfin, je présume que je peux faire un effort pour tes beaux yeux. Tu me permets de prendre une photo de la page avant de te le céder ? Non, actually je vais devoir tout désinfecter à nouveau si je fais ça. Est-ce que tu pourrais prendre la photo pour moi ? Mon téléphone est posé quelque part sur la table.

Tu parcours ton bazar du regard et finis par trouver l'objet ardemment recherché. D'un geste du menton, tu le lui indiques avec un sourire angélique, dans l'espoir qu'il accepte de te rendre ce service, puisqu'il t'interrompt dans ta recherche de catharsis et qu'il le fait en essayant de te faire la morale—ce qui, vraiment, ne joue pas en sa faveur.

- Qu'est-ce qui vaut à Hugo cet intérêt pressant ? Ce n'est pas exactement un bouquin joyeux et la saison est plutôt aux comédies romantiques, tu ne crois pas ?

Tu poursuis ton œuvre, achève ton « est » et essuie ta peau avec le mouchoir humide et déjà tâché de noir. C'est décent. Tu t'occuperas des retouches d'ici une ou deux semaines. D'ici là, tu vas devoir finir vite, tout en accordant ton attention à l'importun.

@Mordred

Son comportement change rapidement. Il a un kinkpour les gens qui ont un accent français absolument abominable ? Meh, weird mais honnêtement pas la chose la plus étrange que tu aies vu en France. Ou alors il est juste devenu sympa parce qu'il s'imagine que vous avez des coutumes différentes en Angleterre et que tu n'as pas conscience de la stupidité de ton activité. Pas sûr, honnêtement. Le tatouage au beau milieu d'une bibliothèque ça reste une des pires idées que tu aies eues depuis un petit moment, et tu as essayé de dormir dans un arbre il y a une semaine. Mais tu doutes que ce soit son inquiétude pour les mesures d'hygiène en vigueur dans le milieu du tatouage qui l'aie fait réagir de la sorte. Son amour des livres te convainc donc un peu plus.

- Je ne vais pas te demander de tenir le livre, tu n'as pas que ça à faire de ta journée... mon mot de passe c'est « passw0rd » avec un zéro à la place du o.

Tu entames le « f » de « fait » et lèves les yeux dans sa direction. Amour des livres it is, then. Makes sense. Mais vraiment, tu gères la situation. Il n'y avait aucun risque que tu renverses de l'encre par inadvertance. C'est ton seul flacon, et tu n'as absolument pas le temps d'éponger tout un bureau alors tu fais attention à ce que tu fais. Tu n'es pas sûr que plaider ta cause changera sa décision, cela dit, et comme il entame la conversation, autant la poursuivre. Ça te permet de pratiquer ton accent français, même si ça ralentit ton procédé.

- No probs. Je peux comprendre l'inquiétude. Mais je ne suis pas maladroit. Je ne renverse pas mes flacons d'encre, encore moins quand je travaille dans un espace public comme une librairie. Tu n'as pas l'air particulièrement convaincu. Vraiment, t'embêtes pas avec le bouquin. Si tu as une deadline urgente, je te le laisse en échange d'une photo de la page, je vais pas te mettre en retard dans ton boulot juste pour mes bêtises. Surtout si c'est un...une... surtout si t'en as pour toute la nuit.

Le « a » est terminé, tu passes au « i » après un regard bref dans la direction de l'importun anonyme. Il n'a pas l'air idiot. Tu n'as pas besoin de le regarder pour répondre.

- C'est vrai. Mais les polars sont des lectures moins denses que Victor Hugo. Et ce sont rarement des critiques sociales brûlantes. Brûlantes ? Ça sonne faux... enfin. Je m'appelle Scout, by the way. I mean, des personnes qui disparaissent mystérieusement, des meurtres horribles, une enquête suivante, c'est divertissant. Un exposé sur la violence et la misère sociale, coupé par des essais sur les égouts ou sur les rues parisiennes... pas divertissant. Très intéressant. Mais pas divertissant. C'est par ce livre que j'ai découvert la littérature française. Découverte brutale. Vraiment dense. D'où le tatouage. Et je fais ça ici, parce que ma colocataire est une furie, je préfère m'isoler.

Maintenant, au « t ». Tu gardes un bon rythme malgré la distraction. Tu es très doué pour faire plusieurs choses en même temps, especially plusieurs choses stupides.

@Mordred

- Bas de page. C’est la citation « c’est de l’enfer des pauvres qu’est fait le paradis des riches. » je sais pas si tu la trouves ? J’ai mémorisé ce que je dois écrire mais je préfère en garder une trace, je préfère ne pas faire une faute stupide qui gâcherait le tatouage.

Il s’exécute et referme le livre après avoir déposé ton téléphone sur la table. Mais au lieu de s’éloigner, il reste près de toi. Sourire léger. Qui eut cru que tu serais si intéressant ? tu le savais, mais c’est toujours appréciable que d’autres le réalisent.

Tu te demandes si tu as mal compris quelque chose. Il a dit que sa deadline approchait…mais il n’en aura pas pour toute la nuit ? alors pourquoi il vient t’embêter dans ton occupation ? à part pour le bien des livres, évidemment, que tu as aussi à cœur, quoi qu’on puisse en dire. Il dit aussi des choses intéressantes. Un peu rapidement, mais tu arrives tant bien que mal à suivre. Avoir quelque chose de manuel à faire aide beaucoup à te concentrer sur ses paroles.

- Entièrement d’accord, il n’y a rien de plus frustrant qu’un mauvais polar. De plus frustrant et time-consuming. Vous avez un mot compliqué pour dire ça… meh. Ce n’est pas le même plaisir mais je pense que je peux comprendre ce que tu dis. J’aimais bien travailler sur des livres de cette façon quand ça faisait partie de mon cursus. Je n’ai pas vu les adaptations cinématographiques du livre, je ne sais absolument pas ce qu’elles valent. Sauf pour ce qui est des adaptations libres, comme les Batman, évidemment.

Il n’a pas répondu à ta présentation. Okay then, keep your secrets. Reste anonyme si tel est ton désir, chaton. Et part, éventuellement, sur un sujet complètement différent.

- Un an, mais j’ai pas mal voyagé tout seul avant d’arriver ici… donc ça a un peu foiré les progrès que j’avais fait.

Tu ne prends pas trop personnellement sa remarque sur la bibliothèque. Enfin, tu la prends personnellement parce que tu n’es pas entièrement stupide et que tu sais qu’il ne cautionne pas Mais tu n’en as pas grand-chose à foutre. Qu’est-ce que ça pourrait bien te faire.

- J’ai aménagé. J’ai désinfecté l’espace. Et le matériel. Et ma peau. Et mes mains. Et je fais ça ici parce que c’est dans les librairies que se trouvent les livres.

Toi aussi tu peux le prendre pour un crétin. Toi aussi tu peux être condescendant. Tu lui souris aimablement, pour faire passer la pilule.

@Mordred

What in the fresh, gay, fuck ?! tu lâches l’aiguilles au beau milieu de « paradis » pour soulever tes affaires. Putain. Il y a dans ta trousse le peu d’affaires que tu as pu emporter avec toi lorsque tu es parti à la recherche de Leoska. Tu vas étrangler ce petit con avec les hanses de son sac. Tu as beau reculer brutalement, de l’encre coule immanquablement sur ton jean. Le seul jean qu’il te reste. Donc sur tes genoux, puisqu’il est déchiré.

Donc, tu t’énerves. Un sourire vicieux fait son apparition et tu regardes l’abruti qui a fait l’erreur de te déranger et de t’énerver. Il a de jolis yeux, certes, mais il a brisé la glace sur laquelle ta patience se tenait. Tu n’avais pas besoin de ça. Tu avais exactement besoin de ça. Tu poses la main, paume sur la table et prends un air désolé. Tu n’avais pas l’intention d’utiliser ton pouvoir. Tu n’aimes pas les contrecoups. Mais Jean-Connard t’a provoqué. Tu n’as pas besoin de le quitter des yeux, te contentes de visualiser l’encre traverser la zone d’ombre à l’intérieur de ton sac. Tu peux la sentir. Alors tu peux l’utiliser comme portail. Lentement, le niveau d’encre se réduit sur la table. Tu penches la tête sur le côté.

- C’est culturel, votre manque remarquable d’amabilité, ou tu es juste un cas à part ? je préfère demander, puisque j’ai l’intention de rester en France un petit moment.

Et puis surtout, c’était obligé ? C’est quoi son problème ? Malheureusement, une fois énervé.e, tu perds très vite toute capacité de raisonnement et de médiation. Tu laisses la main dans l’encre jusqu’à ce que celle-ci ait déserté la table, la tâchant au passage ainsi que ta paume et la naissance de ton poignet. Tu relèves la tête en sa direction. Nope. Not good enough. La main toujours sur la table, tu te concentres pour trouver l’ombre la plus accueillante et la plus souple autour de toi. Et tu y envoies la table. Ton bras a à peine le temps de retomber que tu t’avances en direction de Jean-Connard, effet de surprise oblige, pour lui coller une gifle. Avec ta main pleine d’encre. Le bruit satisfaisant que produit ta main contre sa jolie bouille est accompagné du fracas de tes affaires qui, préalablement sur la table, se retrouvent par terre. Ton champ de vision s’obscurcit. La table tire plus sur tes réserves que l'encre. Pas suffisamment pour t'aveugler entièrement. Mais ce n'est pas dit que cela dure.

@Mordred

Peut-être que la gifle était une réaction rapide. Peut-être que la destruction de ton dernier jean et de tes affaires…non. C’était mérité. Tu ne t’excuseras paAH. Qu’est-ce que… tu secoues la main pour en dégager ce qui s’est mis à brûler. A brûler. Le regard de Jean-Connard est braqué sur toi. Il a une trace magnifique sur la joue, mais elle ne semble pas le brûler. Ça vient donc de toi.

Ce sont tes dernières pensées cohérentes.

La douleur remonte, empire. S’approfondit. Les choses perdent leur sens et leur raison. Tu as mal. Tes pensées s’activent mais sont entièrement détachées de la douleur intense. De la perte de sens. Est-ce que tu es tombé à genoux ? Est-ce que tu as les mains plaquées de chaque côte de ton crâne ? (comme si ce geste pouvait te protéger de la douleur qui parcourt le haut de ton corps). Est-ce que tu cries ?

Est-ce que tu existes seulement ? rien n’a de sens. Tu observes, détaché. Tu subis. Tu ne comprends pas. Tu ne peux pas verbaliser ce qui est en train de se passer. Tu en as perdu l’usage de la parole. Tu n’arrives pas à formuler la panique et le trouble et la douleur qui se sont emparées de ton esprit. Tu essaies de respirer. Tu ne sais pas de quoi il s’agit. Si tu étais capable de savoirquoi que ce soit, tu saurais que tu tombes, que tu coules, qu’un poids te presses vers ce qui s’apparente être le bas. Mais tu ne peux pas savoir. Tu ressens, et tu es incapable de process ce que tu ressens. Tu ressens juste. Si tu pouvais vouloir, tu voudrais que ça cesse.

Et le monde reprend forme. Tu es bien à genoux. Tu as sans doute crié. Ton cœur bat à cent à l’heure. La panique. Tu ne ressens plus rien. Et tu sombres. Le retour à la réalité était trop brutal. C’était une journée calme. Et tu t’es évanoui.

@Mordred