Tu pensais que le temps  panserait tes blessures. C’est ce qu’il est censé faire. La seule raison pour laquelle le fait qu’il passe est tolérable. Tu rêves toujours des derniers moments d’innocence, et ton cœur se brise toujours en deux à chaque réveil. La colère est toujours là, mais étouffée par une avalanche perpétuelle de chagrin et de manque. Tout te manque : Mordred et Saphirre, le temps passé en leur compagnie, la façon dont tu te sentais quand vous étiez ensemble, la façon dont tu te sentais quand vous ne l’étiez pas mais que tu savais qu’iels étaient tout près, à portée de voix grâce à ton téléphone et à quelques mètres de toi à tout moment. La personne que tu devenais en leur compagnie. Tu connais la solution à ce problème depuis les premiers jours. Tu aurais pu l’appliquer bien plus tôt mais chaque fois que tu te rends devant leur porte, le courage de frapper te manque. Tu as peur de ta réaction en les voyant, en les entendant, en respirant leur odeur familière. Tu as peur que ta couverture de calme et d’imperturbabilité craque et te laisses vulnérable et sincère.

Tu regardes le bois de la porte, dont tu connais les imperfections comme tu connais la forme de tes ongles ou le gout d’un thé bien préparé. Les lettres qui tracent leurs noms. Une gifle permanente tandis que tes yeux glissent dessus. Tu as envisagé de leur glisser une lettre sous la porte, mais la lâcheté de ta requête est suffisante pour que tu essaies de faire preuve d’un peu de courage.

Parfois le courage ressemble étonnement à une fuite. Tu expires, six longues respirations. Tournes les talons.

Tu étais prête à partir, à retourner te terrer sous tes couvertures. Te démaquiller, te blottir dans un jogging confortable et un pull doux, et probablement faire une crise d’angoisse. Tu fais souvent des crises d’angoisse, après que tes pieds et ton désir de retour à la normale t’aient guidé jusqu’à leur porte. Ce n’est pas nouveau. Tu étais prête à abandonner encore une fois. Au choix, lâcheté de la fuite physique ou lâcheté de la fuite mémorielle, aucun des deux plans n’est vraiment bon ou viable. Tu choisis toujours la plus simple, celle qui t’évite de poser les yeux sur tes ancien.nes partenaires.

Tu as les yeux posés sur ton ancien partenaire. Et il semble tout aussi surpris de te voir que tu l’es. Tu t’aperçois que tu as retenu ta respiration en entendant la porte s’ouvrir. Tu essaies d’apprivoiser tes poumons pour qu’ils se gonflent d’air. Il a l’air au bord du gouffre, et tu détestes ce moment de faiblesse qui te fait te sentir si mal pour lui. Il ne mérite pas ce qui lui arrive. Ce qu’il ressent. Tu n’as pas besoin de lui avoir parlé pour savoir que ces dernières semaines doivent avoir été invivables pour lui. Contraint de faire comme si de rien n’était et de vivre sous les regards de mages qui, tout comme toi, le détestent pour ce qu’il a fait. Tout comme toi ? non, tu ne détestes pas Mordred. Tu essaies, même en ce moment, tu essaies de toutes tes forces mais même ta rancune ne suffit pas.

Tu inspires. Expires. Poses les yeux sur Mordred en essayant de te composer une mine de calme. S’il essaie d’en faire de même, il échoue lamentablement. Tu as envie de le prendre dans tes bras.

Tu es venue pour parler. Pour quémander plus qu’autre chose, pour être plus précise. Même si tu as choisi de fuir cette situation avant qu'elle ne devienne trop pour toi. C'est déjà trop, le regard perdu de Mordred, sa voix, sa posture. Tout te réduis en ruine de l'intérieur. C'est trop tard, tu vas devoir choisir l'autre option fuite. Tu hoches la tête, pries pour que ta voix t’obéisse, acquiesces :

- D’accord.

Tu n'es pas sûre que tu pourras avaler le thé qu'il te servira, mais la familiarité du geste pourrait aider à apaiser tes nerfs en boule.

TW : automutilation (je crois?)

Le silence, que tu pourrais couper au couteau tant il est épais et lourd, pèse de tout son poids sur ta poitrine. Tu t’assieds à ta place habituelle. Ton cœur se brise un peu plus. Il y a quelques semaines tu n’aurais pas cru ça possible. Désormais tu ne perds même plus ton temps à te demander quelles nouvelles souffrances tu es capable de ressentir. Et quelles souffrances tu es capable d’encaisser. Tu le regardes faire. Ses gestes sont mécaniques, des gestes que tu l’as vu répéter tant de fois, mais quelque chose, que tu ne replaces pas immédiatement, change de d’habitude. Quand tu comprends que ses mains tremblent, un nouveau duo de souffrance et de colère monte dans ta gorge. Il est encore temps de fuir cette situation, de te lever, et de partir. Qu’est ce qui t’en empêche ? les conventions ? au diable les conventions. Quelque chose te chuchote de le faire, de te lever et de partir. Une autre voix te signale à quel point ce geste ferait souffrir Mordred. Il a déjà assez souffert. Il termine de préparer le thé, dépose les tasses devant vous. Tu n’as même pas essayé de l’aider en préparant la table, comme tu aurais pu le faire avant. Encore un rappel de tout ce qui a changé entre vous. Tu n’es plus chez toi chez lui. Aïe. Il s’installe. Tu essaies de continuer à respirer. Tu n’as pas encore fondu en larmes, c’est une immense victoire. Elle a un gout de cendres dans ta bouche.

Tu n'es pas sûre de pouvoir maintenir les apparences une fois qu’il commence à parler sérieusement. Tu te crispes. Il s’excuse, ce qui est la moindre des choses, vraiment, mais qui n’est malheureusement pas suffisant. Il s’excuse de t’avoir menti, pas de ce qu’il a fait, et c’est d’une certaine façon un bon point pour lui, parce que s’excuser d’avoir condamné quelqu’une aux usines à une autre victime des camps serait d’assez mauvais goût. Mais il y a aussi la réalisation, insupportable, que ce n’est tout simplement pas assez. Certes, il aurait dû te le dire. Et tu comprends les raisons qui l’ont poussé à ne pas le faire. Mais par honnêteté, et par amour, il aurait dû accepter de te laisser partir. A la place, il a juste prétendu être quelqu’un qu’il n’est pas, t’a laissée l’aimer, et avoir la sensation de tout perdre quand la vérité a éclaté.

Il poursuit, et met, terriblement, des mots sur quelque chose que tu avais choisi, mais pas encore formulé : cesser de le voir. Refuser de le voir. Ton inspiration s’étouffe dans ta poitrine. Tu poses tes mains sur la tasse brulante pour en tirer quelque chose, un ancrage, du réconfort. Parfois tu aimerais pouvoir souffrir de la chaleur, concentrer ta douleur dans quelque chose de physique et de chaud. Tu dois te contenter des méthodes habituelles : joue mordue, ongles plantés dans un morceau de peau tendre. De toute façon, une fois que tu te rends compte que vous avez le même réflexe de poser les mains autour de votre tasse, tu ôtes les tiennes, à regret. Ta main droite vient se glisser sous la manche de ton bras gauche. Tu enfonces tes ongles à l’intérieur de ton coude. Conserve ton air calme, si ce n’est fermé. Il t’aime encore, malgré ta réaction violente et tu sais en le voyant chercher ses mots, lui qui est d’ordinaire si composé et qui sait formuler ses phrases à la perfection, que la réciproque est vraie. Et qu’elle n’est toujours pas suffisante. Pas encore, en tout cas. Tu inspires par le nez, expires par la bouche. Il te faut le temps de peser tes mots, de formuler ta réponse.

- On ne peut pas. Pas comme ça, en tout cas. Mais j’ai une… proposition à te faire. Qui pourrait peut-être arranger les choses entre nous.

Calme. Placide. Tu essaies de ne pas être cassante dans ton refus. Mais tu restes sincère. C’est le défaut de sincérité qui a créé ce problème à l’origine, alors tu comptes bien faire preuve d’honnêteté, même si elle paraît méchante. Ce n’est pas ton intention.

Ça y est. C’est le moment, celui que tu attendais et redoutais, celui que tu as essayé de provoquer et de fuir. Tout d’abord, tu déplies ton bras, poses tes deux mains sur la table et presses ton cerveau pour qu’il trouve la formulation la plus adaptée, la plus claire. Ce que tu comptes lui demander a le pouvoir de refaire ou défaire votre relation d’une façon qui sera probablement définitive. Un refus de sa part entrainera de façon quasi certaine ton départ, ce qui est injuste, surtout quand on prend en compte les tenants et les aboutissants de ta requête. Mais cette situation dans son entièreté est injuste, et ses mensonges t’ont fait du mal. Tu n’as pas envie de lui en faire, mais, même si cette proposition risque de le blesser, tu te sens obligée de la prononcer. Parce que ça pourrait effectivement tout réparer entre vous. Tu poses les yeux sur lui en essayant de ne pas avoir l’air trop vide. Tu ne sais même pas si c’est possible, si son pouvoir fonctionne ou non comme ça. Tout ce que tu sais, c’est que tu espères qu’il accepte, et que ça ne vous mette pas dans une situation inconfortable vis-à-vis de l’Académie. C’est un risque, qu’ils se mettent sur votre passage.

- Efface ma mémoire. Je sais que j’ai laissé entendre à Saphirre que je vous en voulais de m’avoir maintenue dans l’ombre, mais je ne veux plus vivre avec cette information. Manipule mon esprit pour qu’il l’oublie, afin qu’on puisse à nouveau fonctionner comme avant. Maudis moi pour que chaque fois que quelqu’un mentionne ton… passé, mon cerveau se bloque ou entende autre chose. Fais disparaître cette information, et nous n’aurons plus de raisons d’être séparés. Ce que je ne saurai pas ne pourra pas me faire de mal.

Ta demande est injuste, et tu en as conscience jusqu’à un certain point. Elle est également paradoxale, parce que tu leur en veux de t’avoir maintenue dans l’ombre, et tu lui demandes de faire exactement ça. En plus, il pourrait croire qu’il s’agit d’un test. Qu’il doit refuser pour te prouver qu’il ne veut plus te mentir. Mais c’est tout ce que tu demandes, qu’on recommence à te mentir afin de pouvoir aimer Mordred et Saphirre sans avoir la sensation de trahir tout ton passé et tout ce en quoi tu crois.

Parce que tu gardes le regards fixé sur son visage, tu peux le voir se décomposer en direct, et sentir ton cœur se briser de concert. Ce sera un non. Tu essaies d’inspirer mais loupes le coche et te retrouves à tenter de ton mieux de faire entrer de l’air dans tes narines. Tu n’aurais pas du venir, tu n’aurais pas du t’infliger ça, tu aurais du rester chez toi, tu aurais du partir quand la réponse n’était pas encore formulée. Continuer à vivre dans cette fantaisie, celle qu’une solution existerait. Mais maintenant, la fantaisie ne peut pas exister.

Tu n'avais jamais vu Mordred pleurer. Tu ne veux pas le voir pleurer, sa souffrance te fait trop mal et érode tes résolutions comme de l’acide. Tu as envie de tendre la main dans sa direction, la poser sur sa joue, coller ton front contre le sien. Vous n’étiez pas très physique, mais une douleur telle nécessite un peu de proximité. Tu es obligée de puiser dans tes réserves de force et d’obstination pour rester assise à ta place. Tu ne contrôles pas tes propres larmes, et ne cherches pas non plus à les essuyer. La pression a besoin d’être relâchée, si tu ne veux pas juste être déraisonnable et vraiment craquer devant lui. Mais tu as quand même besoin de respirer. Tu expires, parviens à provoquer une entrée d’air. Serres les poings, plantes tes ongles dans tes paumes. Non. Non. Non non non non. Non… Tu le regardes, cette personne que tu as mis tant d’énergie a essayer de ne pas aimer, tu le vois souffrir et tu sais que tu causes cette douleur, que c’est ton obstination et ta fierté et ta rancune qui vous séparent toustes les deux du bonheur que vous ressentiez lorsque vous étiez ensemble. Répondre est encore plus dur qu’inspirer l’était. Tu ne sais même pas quoi dire, tant tu avais d’espoir que cela marche.

Tu te doutes que le danger vous concerne autant l’um que l’autre, un acte de cette ampleur serait profondément hors de portée pour tout le monde, même pour le major de promo des mages noirs. Mais l’espoir que tu avais, et qui se dessèche comme ton cœur, te soufflait qu’il trouverait bien un moyen. Non. Il est honnête et réaliste, là où tu as été cruelle et exigeante. Pas possible.

- Sur quelles bases, Mordred ? c’est la seule et unique chose que je ne peux pas pardonner. Le mensonge m’a fait du mal et m’a blessée, mais c’est excusable et compréhensible. Ce que tu as fait… ce serait… ce serait comme pardonner Lucas. C’est impossible. Cette fille, ça aurait pu être moi. C’est trop, même pour moi. Je…

« Je t’aime, mais… » ? Non, c’est trop cruel. Bien sûr que tu l’aimes, tu ne serais pas là si ce n’était pas le cas. Mais lui rappeler ce que vous aviez. Ça n’a pas d’intérêt dans cette conversation. Tu essaies toutefois d’adoucir les coups, même si ce que tu dis est trop violent, même pour toi.

- Je ne pourrai jamais te détester. Mais je ne peux pas… Je ne peux pas faire partie d’un « nous », pas avec ce que tu as fait. Mais… ça me brise le cœur. Je ne fais pas ça… Nous séparer… par plaisir. Ou par colère. C’est plus fort que ça.

Tu regardes ta tasse de thé, qui a tiédi. Il est temps de partir, avant que les larmes prennent le dessus et t’aveuglent. Avant que ta crise de panique ne démarre vraiment et que tu sois hors d’état de tout. Tu te lèves, essuies inutilement tes joues.

Si tu perçois le mouvement que fait Mordred pour te prendre la main, tu n’as pas le temps de te dégager avant qu’il y parvienne, et un flot d’abord incompréhensible de pensées s’impose à toi. Des souvenirs, que tu identifies rapidement comme ceux de ton ex-partenaire défilent devant ton esprit. Tu oublies momentanément ton corps, l’endroit où tu te situes, à l’exception de la main de Mordred que tu sens autour de la tienne, qui devrait être intolérable mais te permet de ne pas paniquer quand tu es perdue dans certains souvenirs violents. Tu passes en revue différentes scènes, différents moments de sa vie, dont tu ne questionnes pas une seconde la véracité. Un tableau bien sombre s’offre à toi, et tu ne peux que constater que malgré leur implication dans la machine de propagande anti-mages, tes parents n’ont jamais agi de cette façon avec toi, lorsqu’ils te pensaient comme eux. Ils n’ont pas hésité à te dénoncer, mais en grandissant tu n’as jamais vraiment eu droit à une éducation anti-mage. Pas de la même façon, en tout cas : la magie n’était jamais abordée, c’était un sujet tabou. Tes parents ne discutaient jamais de leur travail lorsque tu étais dans la pièce, et tu ne sais pas s’ils en parlaient entre eux à la maison quand tu n’étais pas dans les parages. Tu n’as pas fréquenté beaucoup d’enfants de ton âge, et n’a donc eu aucun accès à ce que signifiait l’existence des mages avant les camps. Mordred et toi n’avez pas eu la même vie. Personne pour te répéter ce qui lui a été répété, pour t’inculquer ce qu’on l’a forcé à assimiler. Tout ce que ses parents lui ont appris, tu ne l’as appris que dans les camps, ta famille n’était pas comme la sienne. Bien sûr, ça n’excuse rien. Mais tu peux comprendre qu’enfant, ça ait eu un tel effet sur lui. Les raisons qui l’ont poussé… il était si jeune… il ne pouvait pas être plus avisé…

Tu continues d’accumuler les souvenirs, es particulièrement peinée par la vague d’émotions particulièrement négatives qu’il a ressenties quand il a découvert sa propre magie. Tu en fais l’expérience et celle-ci ne te plaît pas. Il était trop jeune pour ressentir tout ça. Il n’aurait pas du en passer par là. En plus de ça, comme tu ressens les émotions telles qu’il les a vécues, ton esprit s’embrume et s’alourdit, et tu te sens de plus en plus mal, la crise d’angoisse du siècle qui semble poindre derrière le maelstrom de tes émotions. Si les larmes avaient cessé de rouler sur tes joues, elles reprendraient de plus belle. Dans les faits, elles continuent simplement et tu étouffes un sanglot quand les images s’estompent et que tu es à nouveau confrontée à la réalité. Le voyage dans ses souvenirs était vertigineux, et semble avoir été particulièrement dur physiquement pour lui. Il est dans un état déplorable. Tu ne vas guère mieux. Tu as besoin d’intimité, pour libérer tout ce qui a besoin de l’être, toutes ces émotions que tu as ressenties comme tiennes te pèsent sur les épaules. Tu fouilles dans ton sac à main, le regard noyé de larmes, afin de mettre la main sur ton pilulier. Tu avales un anxiolytique à effet rapide avec le thé tiède que Mordred t’a servi, et déposes une pilule contre les maux de tête sur la table près de Mordred. Tu inspires profondément, luttes contre l’envie de poser ta main sur sa tête, et hoches la tête à ses excuses, bien qu’il ne puisse pas te voir.

- Je te crois. J’ai… besoin de réfléchir. Prend soin de toi, Mordred.

Tu n’as aucun contrôle sur ta voix, qui fait ce que bon lui chante en terme de montée dans les aigus quand tes épaules se secouent d’un sanglot. Ton expiration se fait chevrotante et tu détestes ça. Quitte la pièce avant que les choses n’empirent, fermes délicatement la porte derrière toi et vas te terrer dans ton propre nid en traversant le couloir au pas de course. Tu ne sais pas si tu as croisé quelqu’un sur le chemin, que tu peux faire les yeux fermés – ce qui est une bonne chose, puisque tu ne vois plus grand-chose à cause des larmes qui te brouillent la vue – et pour une fois, tu n’en as pas grand-chose à faire. Tu prends la première bassine que tu trouves dans l’appartement et va te terrer dans ta chambre pour laisser cours à tes crises d’angoisse et de larmes simultanées.