C'est un rêve. C'est un mauvais rêve. Forcément. Je n'aurais pas du reprendre du bouillon hier soir. Il était trop gras. J'ai abusé aussi en prenant deux beignets au dessert. Ils étaient tout chauds, garnis d'une compote de pomme délicieuse. Des pommes de chez nous.

Je n'ai pas été réveillée en pleine nuit par ma mère affolée.

Je n'ai pas couru en pyjama dans la nuit glacée, tirée vers l'avant par maman qui me criait de fuir.

Je n'ai pas entendu les grondements des moteurs des camions ni les cris des hommes qui se mobilisaient pour me trouver.

Je n'ai pas vu la nuit éclairée par leurs phares ni vu les larmes briller dans les yeux de ma mère alors qu'un bruit de moteur pétaradait et que soudain j'étais emmenée loin de toute cette folie.

Je vais me réveiller dans mon lit, dans ce bout de chambre mansardé et bas de plafond.

Je vais retrouver Titi mon vieux singe en peluche.

Je vais ouvrir les yeux et voir mon mur couvert de dessins punaisés dessus. Mes oeuvres exposées pas tant par fierté que pour cacher l'antique papier peint qui se décolle.

Je vais entendre les bruits de tracteurs et de sabots. Les meuglements qui recouvriront le ronronnement lointain des machines à traire.

Je vais entendre la bouilloire siffler en bas, je descendrai timidement à pied de chaussons pour venir retrouver ma mère dans la cuisine, enroulée dans ma robe de chambre trop petite pour moi qui s'arrête au dessus de mes genoux.

Allez. Je vais me réveiller. Je ferme les yeux et je compte jusqu'à trois.

Un.

Deux.

Trois.

Je les rouvre. L'étrangère me fait toujours face. Elle est encore là. Je tombe des nues. Nous sommes dans un bus. L'aube ne tardera pas à percer l'horizon. Je sens dans le creux de ma paume la chaleur de la petite médaille métallique que ma mère avait mise là. Je ne l'ai toujours pas lâchée.

L'étrangère me regarde fixement, comme si elle attend quelque chose de moi.Je décline avec geste timide l'eau qu'elle me propose.  Ce n'est pas suffisant pour la satisfaire. Ses dernières paroles me remontent alors en mémoire.

Elle s'est présentée.  L'étrangère n'est plus. Elle s'appelle Birdy.

Alors je murmure en retour.

-Je m'appelle Marie-Colette ...

Elle tend la main vers moi ? Je la regarde quelques instants avant d'oser tendre la mienne en retour. La gauche. La droite est toujours fermement serrée autour de la médaille et de sa petite chaînette. La poignée de main qui en résulte est un petit peu étrange. Même s'il ne m'est pas arrivé souvent de serrer la main de quelqu'un, j'ai le vague sentiment que ce n'est pas comme ca que c'est supposé marcher.

Je lève vers elle mes yeux noisette, la détaillant comme si c'était la première fois que je la voyais. Dans un sens c'est un petit peu vrai. Elle ressemble à ces punks que mon père insulte quand il en croise l'image. La moto, le cuir. "le mauvais genre" comme on le dit dans la campagne. C'est pourtant elle qui semble t'il m'a tirée d'un mauvais pas. Ça ne m'empêche pas de sentir au fond de moi une boule d'angoisse. Je ne comprend pas ce qui s'est passé. Je ne sais pas ce qui se passe. Et j'ai peur de ce qui va se passer ...